Félicité, finalité, n’a-t-on pas le droit de se maintenir debout ? N’a-t-on pas le droit de se lover ? N’a-t-on pas le droit de trépasser ? Cela se mérite bien évidemment. Et puis, cela risque de prendre du temps devant une sonate, et on a déjà un œil en beurre noir. Quant à la symphonie rock, c’est dans le gothique qu’on crie sa joie, son exultation, sa liesse. Et la nuit, pousse finalement l’insecte à luire tel un imposant Barry White. Décidément, mourons ensemble, toujours à l’image de Barry White. Ainsi, l’inertie est morte esseulée, plus conviviale, synoptique. Et saint-pierre est plus moucheté que le saint. Le dialogue se repose en attendant l’éclat des pleurs, un sport variable- ment apprécié. La colère comme vertu, disait l’ami Bruno Frappat. A l’heure où tant de petits marquis sirupeux, tant de tièdes assoiffés de puissance et de respectabilité, tant de fades penseurs tiennent les rênes de nos esprits. C’est comme un courant d’air soudain dans une pièce confinée, un coup de fraîcheur dans une alcôve. Cela fait un bien fou. Si je me mets en colère parce que je vois quelqu’un être victime d’une injus- tice, alors c’est la sainte colère. Et ce n’est pas tout. C’est tout. Double trouble, dit le rockeur. Le rockeur, cet éternel canon mort pour la vie.
